Sem reescritura, sem revisão. Apenas ensaios da vida.
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Mesmo olhando em direções diferentes, pergunta: "Você realmente acha que ali ficaria melhor?". De nada adianta, o quadro sempre fica no local ideal para a visita.
Poderia ter sido da forma mais simples, eu vendo você dançar. Quem sabe dentro do avião, você indo tentar a sorte fora e eu procurando um pouco de alguma coisa que não sabia que faltava. Na faculdade de artes, na filas. No embalos da sua tristeza rente à rua filmando sua sombra, talvez tivesse sido quem te aplaudia em te ver apresentar Guimarães, a pessoa a te ver em silêncio no metrô, alguém a te fotografar na praça no instante em que você chorava por saber da sonhada conquista. Mas não nos conhecemos, você se foi, e em mim algo de incompleto permaneceu.
Era para ter sido um presente. O encontro com os próprios limites e frustrações nunca é fácil. Como de costume, comprar algo para alguém é sempre um choque das próprias vontades e nuances alheias. Estava decidido, daria um livro de poesias, provavelmente Drummond. Livraria de amigo é sempre mais fácil, põe a conversa em dia, reclama, conselhos, indicações, a cerveja na hora do almoço. Deixei de lado a ideia de pedir ajuda com o presente. Quase hora de ir embora, o destaque. Excelente idéia, o velho Frederico Schimidt. Muito boa escolha, agora só precisaria de uma boa dedicatória. Folha em branco, fazer primeiro o rascunho porque as idéias não andam claras: "dar conta dos seus sorrisos". Que bonito, será assim que vou terminar, sim é interessante pôr a data, assinar, quem sabe as razões de ser aquele livro. ...
Encerrar o anseio por mais uma vez encontrar alguém é quase desejar a própria nostalgia do passado perfeito, é contar, reviver, mentir. Era o tempo de meias tardes, as mesas todas ornamentadas, a música convidativa. Ela em um gesto, que antecipava ao sim, deslisava leve em direção de alguém que nunca imaginaria o que tudo aquilo poderia se transformar. A primeira e única dança, forma perfeita de aproximação e despedida. A euforia de todos nada seria se comparadas à sua. A angústia, preço das possibilidades de escolha, tomava-o como alguém que aguarda algo que não lhe é possível. As conversas sem jeito, os olhares atravessados, o toque. Nada que ali acontecesse, que não ela, poderia de alguma forma destacar-se aos seus sentidos, estava inerte ao mundo e atento aos cheiros, sons e beleza de uma única pessoa. Não houve passar de tempo, existiu apenas o fim da festa. O desespero de que tudo terminasse ali, a im...
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